Fuck it all...

O acidente

2011-09-03T13:39:00.001-04:00

Pousou uma formiga
no meu livro.
Como as formigas são
seres frágeis!
Fui afugentá-la para longe
e – acidentalmente- a matei.
Lá está ela
- em pedaços.
E agora eu choro
a perda (irreparável)
de uma vida.

Como as pessoas são
seres frágeis!

O bobo da corte

2011-05-10T21:37:00.004-04:00

"Que venha o bobo!", diz o rei.
Rufam-se os tambores.
(Onomatopéia apropriada)
Um guarda anuncia a chegada.

"Faça-me rir!", ordena o soberano.
"Com prazer, majestade."
O bobo então tropeça
de propósito, e cai.

"Pare, pare! Isso não tem graça!"
(É que o tédio tem pressa)
"O que quer que eu faça,
então?"

"Não sei, o bobo é você.
Faça-me rir!"
(O tédio, como os reis, é imperativo)
"Majestade, com prazer.
Estou aqui para servir."

O bobo, então,
usa todo seu repertório
de comédia pastelão.
(Coitado, é só o que ele sabe fazer)
- E, acredite, não é pouco.

"Não, não, não, não!
A noite continua longa...
Ah, eu não preciso de bobo nenhum!
Longas as noites sempre serão..."
(A realeza está sempre certa)

"Guarda, leve-o p'ra masmorra."
Este carrega o confuso
bobo para fora do aposento
cada vez mais real.

E o rei fica sozinho
na noite sem fim.

A Canção das Coisas

2011-05-06T22:26:00.002-04:00

Eu só quero cantar o tempo
Eu só quero cantar a lentidão das coisas
Eu só quero cantar a velocidade incomensurável do tempo.

Eu só quero cantar.

Eu não quero mais cantar a minha dor
Eu não quero mais cantar a minha história
Eu não quero mais cantar as minhas penas
Eu não quero mais cantar nada
que comece com "Eu".

Todos os temas menos esse
Todas as dores menos a minha
Todas os intrumentos menos a lira
Todos os espelhos
longe de mim.

The use of crying

2011-04-20T00:19:00.002-04:00

Crying is the medicine
for the soul.
Crying is art.
And there's also
the art of crying.
Although there's no manual
You can't diference apart the cry of desperation
from the cry of the animal.
It doesn't really matter.
A cry is a cry.
The only thing
that really matters
is that you get
to take a dose.
The dosage though
is uncertain.
May be a single drop
of salty realief
or a sea of loud
"yawps over the rooftops
of the world".
For the only way
to fix a mess
is getting messy yourself.

NOITE FELIZ

2010-12-24T14:48:00.003-03:00

Todos em volta
do objeto venerado
admirando
olhando com a ânsia
da felicidade futura
da satisfeita calma tão
tão esperada
três novos convidados
chegam, carregando presentes
sussurros, falatório
movimentos inquietos
olhos ávidos, atentos
momento
por
momento.
12 badaladas.
Chega, afinal,
a hora desejada:
a ceia de natal.

POEMA DE RESSACA

2010-09-20T23:00:00.005-04:00

Eu preciso de um gole.

Eu preciso beber

pra tomar coragem

pra viver.

Me dá um gole!

Traz um whisky!

Pode ser uma caipirinha também,

tanto faz.

Só quero sentir a queimação

na boca do estômago

só quero aquele

empurrãozinho metafórico.

Gole! Gole! Gole!

Engole! Engole! Engole!

Agora

corre

corre!

Vai viver.

Poema hedonista

2010-03-12T16:17:00.009-04:00

Eu vim à vida a passeio.
Uvas, chocolate, arte, sexo, esportes, amores,
viagens, céu, terra, cores, sonhos, vinhos, flores, rimas, vida, tudo.
Ufa!
- Respirar fundo -

Vinhos principalmente!
O negócio é beber
beber até encher!
O quê?

........

Este poema mesmo,
agora
aqui
é apenas
mais
um
ato
hedonístico.
Faço-o
como quem
come um brigadeiro.
E o estou
alongando
desnecessariamente
somente
para
me lambuzar
um
pouco
mais.

O Mago e os Cisnes

2010-03-08T21:58:00.011-04:00

Os cisnes dançam sobre o lago
Formas breves.. formas claras...
Lá em cima, assiste-lhes o mago
Formas leves... formas raras...

Os cisnes brincam sobre o lago
Formas belas... formas caras...
Lá em cima, vibra-as o mago

Os cisnes dançam, brincam
Pulam, rodopiam,
Deixam sua marca no lago.
E lá em cima, o mago
Que não é cisne
Mas tem seus truques
Assiste, vibra, aplaude.

Mas, coitado do mago...
- Só seu coração dá pulos.

Pintura Renascentista

2009-11-17T08:27:00.006-03:00

Emoldurado
por uma árvore
de folhas verdíssimas
por um céu
azulíssimo
ao lado de uma construção
despedaçada
quase uma ruína grega
sentado descuidadamente
uma perna jogada
ao acaso
as mãos apoiando
o corpo desenhado
a la Miguel Ângelo
com seus músculos
ligeiramente
flexionados
e seus cabelos esvoaçantes,
lá estava ele:
- O dândi moderno.

Poema novo

2009-10-27T10:14:00.004-03:00

La música, de Raúl Soldi.

Eu tive um sonho.
Sonhei que cantava
a canção mais bela
a canção mais alta
a canção mais forte.

Era a música do amor.

Eu tive um sonho.
Sonhei que dançava
a dança mais bela
a dança mais certa
a dança mais forte.

Era a dança da vida.

Eu tive um sonho.
Sonhei que dormia
o sono mais calmo
o sono mais doce
o sono mais longo.

Era o sono da morte.

Eu tive um sonho...
Sonhei que
cantava.
Dançava.
Dormia.

Era o sonho da vida.

Natureza morta

2009-06-07T22:49:00.001-04:00

A pele faz-se vil,
faz-se oca.
Faz-se morta.
E atrás, bem atrás
da porta, eu ouço
a multidão, que, louca,
de seu covil, brada.
E a pele, ainda vil,
faz-se cada vez mais oca,
faz-se cada vez mais morta.
O que será essa torta unidade das coisas?
O que serão essas rimas mil
ao acaso?
E a gritaria muda da turba corta
o silêncio do nada.
Mas nada muda.
Nada.
E a pele, ainda louca,
faz-se cada vez mais vil,
faz-se cada vez mais torta.

Correspondências

2009-06-04T01:27:00.000-04:00

Ah, as influências!... Leio um soneto
De Quintana, de Casimiro um poema,
E logo já sei, já sinto o tema
Que brota, do nada, dentro do peito!

Vou cantar a aurora da minha vida,
Louvarei a minha infância querida,
“Aqueles dias de uma luz tão mansa”,
Antes do vento de Desesperança!

Ah, mas quando chegará o momento
Em que lerei um poema, um texto
Sem que junto carregue sempre o vento

Sem o sopro da correspondência
De me sentir no exato contexto
De seu sentimento, idéia ou ciência?!

Questão de vocabulário

2009-05-09T18:27:00.000-04:00

dedicado à minha mãe, Jane.

Mãe
Mother
Madre
Mère
Mutter
. . .
Várias línguas
mesmo significado:
Amor.

Max Ferreira

Ode à Alvorada

2009-05-09T02:02:00.001-04:00

Ó, madrugada, madrugada,
Aurora de minha existência!
Morada dos poetas!
Dos desgarrados, dos sonhadores,
dos solitários, dos esplendores!
Não canto só à lua, canto a ti!
Aqui, deitado à cama,
a suspirar:
Sinto-me um pintor
- a te cantar!
Sinto-me um poeta
- a te pintar!
Umas pinceladas...
E canto a lua,
cheia.
Uns rabiscos...
E pinto o céu,
mais cheio ainda.
Só eu
que nunca me encho
de ti.

Max Ferreira

On the Road

2009-05-08T01:20:00.000-04:00

A estrada chama.
“Vem, ao meu encontro, em alta velocidade.
Não sabe que eu sou inevitável?
Não sabe que eu sou sua mocidade?”

A estrada clama.

...

A estrada grita.
“Vem, anda, se movimenta.
Eu sei que você me fita.
Eu sei que você não agüenta.”

A estrada tenta.

...

A estrada berra.
“Vem! Seja vento, não seja terra!
Que tudo isso é uma quimera.
E o que importa é a viagem.”

A estrada espera.

...

A estrada apela.
“Vem! Que eu sou a vida, e a vida é bela!
Não fique aí, só na janela.
Venha ver a paisagem.”

A estrada é uma viela.
A estrada é uma miragem.

Max Ferreira

O gosto da página

2009-05-06T23:23:00.000-04:00

Tenho as costas doendo.
Olho a página em branco.
E o que vejo?
E o que vejo?
Nenhuma inspiração possível.
Nenhuma rima admirável.
Nenhuma rima.
Apenas a página em branco.
Apenas o branco da página.
Apenas o branco de mim.
Serei eu também uma página em branco?
A ser preenchida?
Ou destinada a permanecer sempre branca?
Sem uma rima sequer.
Sem ritmo.
Sem forma ou conteúdo.
Preciso colocar pelo menos uma rima
nesse poema sem graça.
Só escrevi tudo isso
pra tirar o gosto amargo
pra retirar o embargo
na boca do estômago
da página em branco.
Mas o gosto não sai.
Deve ser porque não rimei.
Nem amei.

Max Ferreira

AMOR CORTÊS

2009-04-18T00:33:00.000-04:00

dedicado à Ciça.

Ela é linda! Ela é linda!

Ela é bela! Ela é bela!

Foi ela que eu vi ontem

Debruçada na janela?

Ó, minha Ceci, minha Ceci,

Pois então não sabes

Que eu sou o seu Peri?

Pois então não sabes,

Menina de linda tez,

Que és a dama inatingível

De meu amor cortês?!

Ela é linda! Ela é linda!

E sim, eu a cortejo.

Foi ela que eu vi ontem

A me jogar um beijo?
...
Quebrarei o ritmo.

Pois o que tenho a dizer agora

É lento.

É devagar.

Quero um espaço em teu coração.

Tem? Ou preciso alugar?

Max Ferreira

Dia chuvoso

2009-03-28T20:00:00.002-04:00

Chove.
Há lágrimas por toda parte.
Nas janelas embaçadas.
No chão. Nas ruas.
Nos olhos de milhares.
As coisas passam lentamente.
O frio congela meus sentidos.
Tento não tremer, mas é tão frio!
Adormecido ando pelas longas ruas.
Mas quão longas elas são!...
Um passo, dois passos, três passos
mil passos.
E eu não chego lá!
E eu não chego a meu destino.
E eu não sei o meu destino. Qual és?!
E quão longas são as ruas...

Há lágrimas por toda parte.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Vago.
Segue-me minha sombra.
Companheira única,
à lua agradeço mil vezes
pelas noites sombrias
que a teu lado passei!
É bem verdade que prefiro a solidão total
(verdadeira ao menos,
em contraste à populosa e fingida)
porém, minha amiga querida,
és minh'alma gêmea, de mim nascida.
Ou de ti nasci? Já não sei.
Só sei que apenas por ti suspiro
e por mim suspiras.
Apenas de ti preciso
e de mim precisas.
A ti dedicarei meus melhores poemas,
apenas a ti, apenas!
Meu Deus, por quantas penas mais
terei que passar, ou melhor, teremos?!
Por quantos pesares, por quantos sofreres,
por quantos chorares?!
Como é triste a noite!
E como é bela...

Será isso a Poesia?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Vago. E minha mente mente.
Ou será meu coração?
É tão difícil colocar em palavras
a dor de um coração!
Sou romântico até o charuto.
Já de novo minto. Não fumo.
Queria eu inebriar facilmente meus sentidos
com a fumaça de um charuto!
Mas não. Idiota,
uso apenas a Poesia.

Mas o que é a Poesia
senão a fumaça de um charuto?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

E eu não sei o que faço!
A minha vida é um cansaço,
é uma dor, é um mar
revoltoso.
É um conflito barroco,
uma antítese, metáfora, hipérbole,
o rabisco de um louco!
O Criador.
Cri-a-dor...
Não.
Cria-dor.
Será que Ele "é"?
Eu sou.
Tu és.
Ele é?

Max Ferreira

Eros

2009-03-28T19:58:00.001-04:00

É noite.
A pedra ali.
Parada; inerte.
A terra úmida, constante,
fértil.
A coruja, observando...
A folha, voando,
ininterrupta.
A pena, deslizando,
corrupta.
A Vida rimando.
E o céu mudo.

E a pedra grita, de repente:
"Ame! Ame verdadeiramente!"
E eu (inocentemente) a escuto.

E a coruja vendo tudo.

Max Ferreira

Teorias...

2009-03-28T19:56:00.001-04:00

Fujo a Kant!
Isolar-me-ei do mundo sim!
Desejo apenas o belo,
sem alusão a dor n'alma ou arlequim.
Desejo apenas fugir!
Fugir desse podre fétido,
vil...
Desse redemoinho
do qual não se pode sair.
Desejo, portanto, o impossível.
Porém, continuo cantando
a impossibilidade de minha quimera.
Canto fogos febris
gritos incontidos
ações das mais vis
corações partidos.
Rimo ser
com não ser,
apenas por prazer.
Rimo amor
com dor,
sem pudor.
E não rimo nada
porque nada já é lindo.

Max Ferreira

Dicionário do Amor

2009-03-28T19:54:00.001-04:00

Dor latente
demente
fremente
onipresente.

Marcante
pulsante
lancinante
cortante
gritante
mutante
constante
incessante.

Brutal
desleal
imoral
infernal
fatal
letal
imortal.

Cruel
fiel
fel...

Intensa
sentença
imensa
extensa
condensa todo o meu ser.

Max Ferreira

Big Brother Brasil

2009-03-28T19:53:00.001-04:00

Todos sentados.
Ouvem-se murmúrios.
A platéia está impaciente.
Têm maus augúrios.
Mas são apenas isso,
apenas maus presságios.
Pois eis que finalmente
surgem os tão esperados.
Olha, lá estão!
Brigam entre si,
pelo amor de todos,
ou ao menos por alguma atenção.
Passa-se uma eternidade...
e eles, sem ter idéia,
ainda lá,
lutando pela felicidade da platéia.
Até que, por fim,
chega o momento derradeiro:
todos os palhaços já se foram...
sobra apenas um no picadeiro.

Max Ferreira

Poema dadaísta

2009-03-28T19:51:00.000-04:00

Morreram
vinte
incêndio
jovens
perdida
sangue
bala
quinta-feira
muitos
condenado
assassinados
sábado
todos
nenhum
sobrou
segunda-feira
suspeita
muitos
corrupção
agora
nunca
sempre.

Max Ferreira

Evolução(?)

2009-03-28T19:49:00.000-04:00

Eu queria ser de uma época
em que o vento cantasse,
em que não existisse pipoca,
só milho, alimento galináceo.
Em que as árvores respirassem,
em que os mortos não falassem.
E os vivos, menos ainda.
Em que os animais
não fossem domesticados,
nem os Homens, nem as vontades.
Em que não houvesse religião
guerra ou sociedade.
Apenas oração
e briga por virilidade.
Em que as pombas
simbolizassem a paz,
e não o atropelamento diário.
Em que se pudesse
ouvir o som do mar
à luz do céu profunda...
... Ó, homem de neandertal,
por que endireitaste a corcunda?

Max Ferreira

Odisséia de uma lágrima

2009-03-28T19:47:00.000-04:00

Sinto-a.
Na mais recôndita fibra
do meu ser ela vibra.
Pulsa.

Chego a ouvi-la, a implorar:
"Deixes-me sair!
Já não mais posso suportar
todo esse infindável rumar..."

De repente, pressão.
É ela, me comprimindo.
Latente, me consumindo...
aos poucos, sem direção.

E, qual uma criança mimada,
grita, briga, esperneia,
tentando, de qualquer maneira,
deixar-me totalmente minado.

Passa pelos caminhos
mais íngremes, mais difíceis.
Com que sordidez...
Solidez de espinhos!

E eu, completamente temente,
tentando, firme, resistir,
luto, bravamente,
contra o inevitável porvir.

Mas eis que a batalha
finalmente chega ao fim.
Visto - rendido - a minha mortalha,
e deixo-a ser livre, enfim.

Max Ferreira

Poema de garrafa (achado no mar)

2009-03-28T19:44:00.000-04:00

Brinca, criança, brinca.
Se banha de mar!
Ah, mas que breve alegria!
Logo irás aprender a pensar.
Logo irás aprender
vícios e manias, enfim,
todas as características humanas.
É, é isso: irás se tornar humana.
Ah, se banha de mar,
criança, se banha!
Aproveita o resto
que te sobra de extraterrestre.
Aproveita...
Aproveita enquanto o mundo
não é um aspirador
e tu uma folha de papel.
Aproveita enquanto o mundo cala.
Aproveita, pois, sem que percebas,
não poderás ver uma criança
sem desesperadamente querer salvá-la.

Max Ferreira

Épicos Atos

2009-03-28T19:42:00.000-04:00

Peço que façam
do ódio, um pilar
do amor, força motriz
da desesperança, um repousar
e da mudança, diretriz

Peço que transformem
a feiúra em beleza,
pois só vós podeis
realizar tal façanha
e com tamanha destreza.

Peço que moldem
- quisera eu, quisera -
os pesares da vida
em alicerces da lida
de construir nossa quimera
utopia.

Que um dia, meu Deus, que um dia
possamos ser livres!

Suplico, poetas, pois só vós
repito, só vós
podeis conseguir tal proeza.
Atitude! suplico.
Atitude!
Mudem o mundo
antes que o mundo nos mude...

Max Ferreira

Arte pela Arte

2009-03-28T19:40:00.000-04:00

Como a rima é singular...
Podes falar a maior das mentiras,
se o fizeres com rimas,
ah, irei concordar!

Podes discursar
as maiores insanidades,
se as rimar com verdades,
ah, irei concordar!

Podes jurar até
que não existe Deus,
se o rimares com fé,
ah, me torno ateu...

Max Ferreira

2009-03-28T19:34:00.000-04:00

... E o velho rei
encomendou uma roupa.
Então o costureiro
vestiu-o com uma roupa
linda, muito linda e amarela,
cor de ouro.
E disse a todos que quem
conseguia vê-la era burro.
Muito burro.
Todos ficaram horrorizados.
E o rei foi destronado
por ir nu ao baile.

Max Ferreira

Licença para viver

2009-03-28T19:31:00.000-04:00

Você pode tudo.
Não se preocupe,
você pode beijar o sapo
sem se preocupar
se ele vai virar príncipe ou não.
Você pode falar a verdade
correr até cansar
se arriscar
errar, errar e errar...
Você pode fazer o que quiser
pois sempre tem a opção
de acabar com tudo,
poder supremo que todos possuem.
Faca e queijo na mão.
(e o queijo é só ilustração).

Max Ferreira

Fugere urbem

2009-03-28T19:29:00.000-04:00

Sociedade = corrupção
Homem = corruptível
Sociedade + Homem = equação desigual.

Max Ferreira

Fugere urbem II

2009-03-28T19:22:00.000-04:00

Vou-me embora pra Pasárgada
Vamos fugir! Deste lugar, baby
Além do horizonte existe um lugar
bonito e tranqüilo pra gente se amar
Lá a existência é uma aventura
Deitemos na relva, leiamos Walt Whitman
Ou não, deixemos o vento
The wind on our face
Sem pensar em nada.
Pensar é maçada!
Leiamos Platão e façamos amor a la Sade!

Por que será que em todo paraíso há verde?
Vamos fugir deste lugar
Vamos fugir...

Max Ferreira

Impressões de um retrato

2009-03-28T19:17:00.000-04:00

Vejo que a vida não é feita
de mesas e cadeiras
nem tijolo ou madeira
tampouco jóias ou enfeite.

Vejo ouro, vejo prata,
rubi... diamante.
Procuro ansioso,
impressionante!
Não acho uma única pedra preciosa.

Vejo que isso que se vê,
essa sobra de vida humana,
com todo seu ar de não sei o quê,
erradamente interpretado,
e o cheiro que emana,
nada mais é
que um vidro despedaçado.

Vejo, enfim,
o que mais ninguém veria.
Vejo a chuva, vejo o Sol,
vejo a terra, vejo o dia!

Max Ferreira

Do tédio

2009-03-28T19:15:00.000-04:00

"A Persistência da Memória", de Salvador Dalí.

O vento uiva
eles comem,
falam, falam...
Quanto nome...
O dia é quente
o vento uiva
quanta gente!...
As pessoas passam
o tempo passa
a vida passa.
E o ponteiro maior acaba
de mudar de lugar.

Max Ferreira

Pequena biografia de uma vida sem enredo

2009-03-28T19:07:00.000-04:00

O canto em que estou é escuro. Negro. Um canto pequeno, isolado. Isolado do mundo e de todos; da multidão. Da multidão imbecil, desconhecida de sua própria ignorância; desconhecida por mim. A multidão... a multidão que berra, que grita, e ensurdecido só escuto o som de minha própria voz; de meus pensamentos. O canto... tão escuro e sombrio que nem minha sombra pode me alegrar com sua companhia. Sozinho tento me desvencilhar, tento fugir, tento escapar. Chego a planejar, mas falho... e depois da derrota o canto parece ainda menor, mais estreito, com uma saída cada vez mais inalcançável.

Max Ferreira

Não se engane

2009-03-28T18:59:00.000-04:00

A grama do vizinho
também é vermelha.
Nós é que somos daltônicos.

Max Ferreira

Epifania

2009-03-28T18:51:00.002-04:00

Hoje eu descobri que o céu é azul.
Azul que abriga
toda a perfeição do Universo.
Azul divino!
Tua beleza é o hino
que canto em cada verso.

Contemplo tua magnitude
com todos os sentidos:
sinto o toque de tua amplitude;
leio, pasmo, as linhas que desenhas;
ouço o som de tua quietude;
me lambuzo em teu gosto de quero-mais.

E agora, como posso prestar atenção
aos raios e trovões ao sul
ou às pedras que virão?
O céu é azul!

O que importa a água que derramei?
(um erro, apenas mais um)
Ou a lama que não limpei?
O céu é azul!

Ah, não posso reclamar
dessa dor que me rege!
Não, não posso mais chorar!
Ainda que a vida seja bege...
O CÉU É AZUL!

Max Ferreira

Sem ti

2009-03-28T18:36:00.000-04:00

Sem ti nada sou.
Pedaços de mim vejo por toda parte:
pelo chão, pela rua imunda,
suja de sangue, do meu sangue.
Sou uma ínfima parte do que era
antes de em minha vida entrares.
Sou uma sombra.
Ou nem isso,
pois sombra ao menos segue um caminho.
Qualquer caminho.
E nem mais isso tenho eu.
Sou um sem-caminho.
Sem caminho, sem chão,
sem vida, sem tudo.
Ou seja,
sem tu.
E o que um sem-caminho pode fazer
além de esperar?
Esperar pelo fim.
E então sigo assim.
Contando o tempo
condenado a olhar o relógio
eternamente, à espera de mim.

Max Ferreira